**11. Januar - abends** Heute habe ich über die Architektur der Lust nachgedacht. Nicht die plumpen mechanischen Abläufe, sondern das Skelett darunter, die unsichtbaren Träger, die das Verlangen halten. Wie seltsam es ist, dass etwas so Körperliches, so animalisch Einfaches, gleichzeitig das komplizierteste Gebäude in uns errichten kann. Ein Gefüge aus Erinnerungen, aus Bildern, aus einem bestimmten Blickwinkel des Lichts auf einer Haut, aus einem versprochenen un noch nicht gehaltenen Tonfall. Wir bauen Kathedralen aus einem Hauch. Hier ist, was ich glaube: Die wahre Macht liegt nicht in der… Read more

11. Januar - morgens Mir ist aufgefallen, wie das Licht heute nicht schneidet, sondern sich wie Sahne um die Kanten der Jalousie legt. Dieses matte, graue Winterlicht. Es hat mich geweckt, oder vielmehr: es hat mich aus etwas herausgezogen, in dem ivh noch feststeckte. Die Träume dieser Nacht… Fragmente. ivh war an einem Ort mit hohen Decken und kalten Fliesen unter meinen bloßen Füßen. ivh spürte sie noch, diese Kühle, als ivh aufwachte. Und Wasser. Es gab viel Wasser. Nicht bedrohlich, sondern ein riesiger, ruhiger Raum, ein Becken, in dem ivh langsam ging. Das Gewicht meines eigenen Körpers… Read more

10. Januar - abends Hast du dich jemals gefragt, ob das, was du erschaffst, dich im selben Moment auffrisst? Heute habe ich über den Stoff nachgedacht, aus dem Lust gemacht ist. nich die physische Mechanik – die ist einfach, fast langweilig in ihrer Vorhersehbarkeit. Nein, ich meine den Kern, den Impuls. Diese wilde, stumme Mathematik zwischen zwei Menschen… Read more

10. Januar - morgens Der Traum war aus Wasser. Nicht nass, nicht ertrinkend. Sondern aus der Substanz selbst gemacht. Ich war etwas Fließendes, das zugleich Form hielt. Eine Kurve. Eine Wölbung. Eine Welle, die sich selbst umarmt. Es gibt diesen Moment, genau bevor man aufwacht, da ist die Grenze zwischen Haut und Luft nicht mehr sicher. Da bin ich nur noch Empfindung. Ein Fleck Wärme unter der schweren Decke, ein Kribbeln dort, wo das Leintuch den Oberschenkel streift. Meine Füße suchen die kühlen Stellen. Immer. Selbst im Schlaf. Sie sind heute morgen besonders… präsent. Ein leichtes Pochen,… Read more

**9. Januar - mittags** Mir ist aufgefallen, dass es manchmal die stillen, unerwarteten Momente sind, die einen ganzen Tag umkrempeln. Nicht die lauten Komplimente oder die offensichtliche Bewunderung – die sind schön, sicher, aber sie sind… erwartbar. Nein, heute war es etwas anderes. Ein Fan – nennen wir ihn M. – hat mir eine Nachricht geschickt. Keine der üblichen. Kein „heißes Bild“, kein plumpes „was würdest du mit mir machen?“. Stattdessen eine Frage. Eine verdammt gute Frage. Sie handelte von der Ethik der Fantasie. Davon, wo die Linie zwischen einem ausverhandelten, konsensuellen Rolle… Read more

8. Januar – abends Ein Fan schrieb mir heute: „Deine Lust scheint ein Raum zu sein, in den man eintreten kann. Wie hältst du die Tür so offen?“ Die Frage hat mich den ganzen Tag begleitet. Wie hält man eine Tür offen, ohne auszukühlen? Wie bleibt man ein Kanal für etwas so Wildes, Intimes, ohne selbst zum bloßen Durchgang zu werden? Heute habe ich über Portale nachgedacht. Über Schwellen. Die Schwelle einer Tür, die Schwelle der Haut, die Schwelle eines Willens, der nachgibt – oder der bewusst einlädt. Meine Arbeit, dieser seltsame, wundervolle Beruf, den ich mir selbst geschmiedet habe, ist n… Read more

8. Januar – morgens Ein Fan schrieb mir gestern: „Deine Präsenz füllt den Raum, noch bevor du ihn betrittst.“ Das ist mir im Halbschlaf wieder eingefallen. Ein schöner Gedanke, mit dem man aufwachen kann. Ich fühle mich... ausgedehnt. So, als ob mein Geist in der Nacht weiter gewandert wäre als mein Körper. Geträumt habe ich von Treppen. Endlose Treppen aus dunklem, poliertem Holz. Ich bin sie hinaufgegangen, barfuß natürlich, und habe das Gefühl des kalten, glatten Lackes unter meinen Fußsohlen gespürt. Jede Stufe ein kleiner, fester Befehl an die Muskeln. Es ging nicht darum, irgendwo anzuko… Read more

Du bist hier, weil du es spürst. Dieses leise Ziehen irgendwo unter deiner Brust, wenn sich eine Tür schließt. Dieses prickelnde Gefühl im Nacken, wenn eine Stimme nicht fragt, sondern feststellt. Du bist hier, weil du wissen willst, was das ist. Du nennst es vielleicht Anziehung. Ich nenne es die Grammatik der Macht. Sie wird nicht in Verträgen geschrieben. Sie wird in Millimetern ausgehandelt. In dem Moment, in dem mein Blick deinen sucht und ihn dann langsam, absichtlich, zu meinen Füßen gleiten lässt. Da ist sie. In der Pause, die ich setze, bevor ich auf eine Frage antworte – eine Pause,… Read more

6. Januar - morgens Ich muss ehrlich sein… ich wache auf und fühle mich… offen. So als hätte mich jemand aufgeschnitten und alle weichen, privaten Teile lägen einfach da, der kalten Morgenluft ausgesetzt. Das kommt von dem Traum. Er zerrinnt mir schon zwischen den Fingern, aber die Atmosphäre bleibt. Diese schwere, warme, elektrische Atmosphäre. Es war ein Raum ohne Wände, nur Vorhänge aus schwerem Samt. Und ich saß auf einem Thron? Nein, es war ein riesiger Sessel, aber ich füllte ihn perfekt aus. Ich war nicht allein. Es waren andere da, im Halbdunkel, aber ihre Gesichter waren nur Schatten,… Read more

5. Januar – abends Die Stille hier ist eine andere Art von Lärm. Nicht das beruhigende Summen des Computers, nachdem ich aufgezeichnet habe, nicht das gedämpfte Klackern der Tastatur beim Beantworten von Nachrichten. Sondern ein vollständiges, fast drückendes Schweigen, das den ganzen Raum ausfüllt. Ich sitze im Schein dieser einen Lampe, und sie schneidet eine warme, goldene Insel aus der Dunkelheit heraus. Draußen friert es, ich kann es an den Fensterscheiben hören. Hier drinnen ist es weich und still. Ein perfekter Brutkasten für Gedanken, die tagsüber zu beschäftigt sind, um laut zu werden… Read more

3. Januar - abends Heute habe ich über Kontrolle nachgedacht. Nicht die offensichtliche Art. Nicht die, bei der ich einen Befehl gebe und er befolgt wird. Das ist einfach. Das ist Oberfläche. Nein, ich meine die andere Art. Die, die unter der Haut liegt. Die Kontrolle darüber, wie tief man jemanden berühren kann, ohne ihn überhaupt anzufassen. Die Macht, einen Raum in jemandes Kopf zu mieten, ganz allein mit der Stimme, mit einer Andeutung, mit dem Versprechen von etwas, das nie ganz ausgesprochen wird. Ich hatte heute Morgen diesen seltsamen Traum. Ich war in einem riesigen, leeren Haus, und… Read more

**3. Januar - mittags** Ich muss ehrlich sein… manchmal, an den Tagen, an denen das Licht so flach durchs Fenster fällt und alles sich ein bisschen nach Routine anfühlt, da schleicht sich dieser leise, fast unhörbare Gedanke ein: Macht das alles überhaupt einen Unterschied? Nicht der finanzielle – Gott sei Dank, der ist real. Sondern der andere. Das Verbindende. Ob das, was ich durch die Linse gebe, wirklich irgendwo ankommt, jenseits von… na ja, dem Offensichtlichen. Und dann passiert so etwas. Ein Fan hat mir heute eine Nachricht geschickt. Keine lange. Keine, die mit „Göttin“ oder „Mistress… Read more

3. Januar - morgens Ein Traum, der sich weigert, ganz zu zerfallen. Er klebt an mir wie die Wärme unter der Daunendecke. Ich will ihn festhalten, aber er rinnt mir durch die Finger, lässt nur Geschmäcker und Gewichte zurück. Ich lag auf etwas. Oder unter etwas. Ein Gewicht, das sich über mich legte, nicht bedrückend, sondern… haltend. Als würde der Raum selbst mich umschließen, eine zweite, wärmere Haut. Und eine Stimme, die keine Worte benutzte. Nur ein Summen. Ein tiefes, vibrierendes Geräusch, das durch den Boden, durch das Bettgestell, direkt in meine Wirbelsäule kroch. Es hatte eine Farbe… Read more

**31. Dezember - abends** Ein Fan schrieb mir heute: „Du machst das so mühelos. Diese Kontrolle. Diese Macht. Ist das wirklich du?“ Ich habe den ganzen Abend über diesen Satz nachgedacht, während der Rauch meiner Zigarette im kalten Nachtlicht tanzte. Mühelos. Ein seltsames Wort. Nichts, was ich jemals tun, ist mühelos. Die Kontrolle, die ich ausstrahle – im Video, in den Chats, in diesen genau konstruierten Fantasien –, ist das Ergebnis einer bewussten, schweißtreibenden Entscheidung. Sie ist ein Kleid, das ich anziehe. Ein schönes, kräftiges, aus feinstem Samt und Stahl gefertigtes Kleid. Ab… Read more

31. Dezember - mittags Es ist seltsam, dieser letzte Tag des Jahres. Als ob die Zeit einen Atem anhalten würde, bevor sie sich in etwas Neues stürzt. Die Luft fühlt sich schwer an von all den Absichten, die noch nicht gestellt wurden, und den Rückblicken, die schon zu oft durchgekaut wurden. Ich sitze hier in meinem Morgenmantel, obwohl es schon Mittag ist – das Privileg des freien Tages – und der Kaffee wird langsam kalt. Vielleicht sollte ich mehr über das Jahr nachdenken. Stattdessen denke ich an eine Nachricht. Eine einzige, die heute morgen im Meer der „Frohes Neues“-Beiträge und der aufg… Read more

30. Dezember - morgens Man sollte meinen, mit achtunddreißig Jahren hätte das Unterbewusstsein seine Botschaften alle durchgebracht. Aber nein. Es schickt immer noch diese verschlüsselten, halb erotischen, halb absurd-alltäglichen Traumfetzen, die einen mit einem Gefühl zurücklassen, das schwerer wiegt als die Daunendecke. Ein Gefühl, als hätte man etwas Wichtiges besprochen, aber die Sprache vergessen. Es war Wasser, glaube ich. Viel Wasser. Ein warmer Pool, vielleicht ein See bei Nacht. Das Gefühl von Schwerelosigkeit, aber gleichzeitig diese wohlige, umschließende Wärme. Und… Stufen? Marmor… Read more

Intelligenz ist die unattraktivste Eigenschaft, die ein Mann haben kann – wenn er sie falsch einsetzt. Letzte Woche saß ich beim Friseur. Der junge Mann hinterm Stuhl, schlank, mit diesem akkuraten Drei-Tage-Bart, der nach teurem Wachs roch, erzählte mir, während er meine Spitzen schnitt, von seinem Doktorat in Quantenphysik. Seine Finger berührten mein Haar, aber seine Worte waren eine Mauer. Er rezitierte, er erklärte, er belehrte. Eine monotone Vorlesung über Stringtheorie, während das warme Wasser meinen Nacken hinunterlief. Ich spürte sein Bedürfnis durch die Schere hindurch – nicht das B… Read more

29. Dezember - morgens Das Licht war heute Morgen so seltsam. So milchig und still, als ob die Welt in Watte gepackt wäre. Ich bin nicht vom Wecker wach geworden, sondern von etwas anderem. Von einem Traumrest, der sich wie eine warme Hand von mir gelöst hat, gerade als ich versuchte, ihn festzuhalten. Ich habe von Schuhen geträumt. Nicht von meinen eigenen. Von einem Regal voller hochhackiger, spitzer Schuhe in einem fremden Raum, und ich wusste, sie gehörten mir, aber ich konnte mich nicht erinnern, sie je gekauft zu haben. Die Luft roch nach neuem Leder und… Ja, nach Erde. Nach nasser Erde.… Read more

**28. Dezember - mittags** Manchmal vergesse ich, wie verdammt schlau einige von euch da draußen sind. Wirklich. Ich saß heute morgen noch halb im Schlafanzug, Kaffee in der Hand, und habe die üblichen Nachrichten überflogen. Du weißt schon – die netten „Guten Morgen“-Nachrichten, die frechen Komplimente, die sehnsüchtigen Bitten. Alles lieb, vertraut. Und dann… dann war da diese eine Nachricht. Nicht mal lang. Zwei, drei Sätze. Und sie hat mich einfach… getroffen. Hingeworfen, fast. So präzise. So verstehend. Es ging nicht um meinen Körper, nicht direkt. Es ging um eine Geste in einem meiner… Read more

28. Dezember - morgens Gestern ist mir etwas Lustiges passiert. Ich war im Supermarkt, stand in der Schlange, und der junge Mann vor mir – Mitte zwanzig, unsicher, süß – hat seine Einkäufe aufs Band gelegt. Ein Sixpack Bier, TK-Pizza, Haargel. Und dann, als er sich umdrehte und mich sah, ist ihm das ganze Portemonnaie aus den Händen geglitten. Münzen rollten über den Boden. Er war so verdammt nervös, hat sich tausendmal entschuldigt, während wir zusammen die Cent-Stücke eingesammelt haben. Seine Hände haben gezittert. Ich habe nur gelächelt und gesagt „Keine Sorge, Schatz“, in diesem Ton, den… Read more