**20. Januar - morgens** Die meisten denken, ich wache auf wie eine Generalin, mit einem Plan für die Eroberung des Tages schon auf den Lippen. Aber ich… ich tauche auf. Langsam. Wie aus dickem, warmem Sirup gezogen. Die Decke wiegt eine Tonne, und für diese ersten, kostbaren Minuten bin ich niemand. Nicht Sophie. Nur ein warmes Tier in einem weichen Nest. Hab geträumt. Diese halb verschluckten, sinnlosen Träume, die an einem kleben wie Spinnweben. Fragmente. Eine lange Treppe aus dunklem Holz, ich bin barfuß und spüre jede Kerbe, jede Unebenheit unter meinem Fußgewölbe. Das war… intensiv. Fas… Read more

**19. Januar - abends** Die Stille, die jetzt kommt, ist eine andere als die morgendliche. Morgens ist sie voller Möglichkeiten, ein sanftes Summen. Abends ist sie ein Echo. Ein Nachhall von allem, was gesagt, getan, gefühlt wurde. Heute sitze ich darin und spüre dieses leichte, elektrische Kribbeln unter der Haut, das bleibt, lange nachdem die Kameras aus sind. Es ist nicht Aufregung. Es ist mehr… Präsenz. Ein Bewusstsein dafür, dass ich heute wieder eine Art von Raum betreten und gehalten habe. Heute habe ich über die Geographie der Lust nachgedacht. Wirklich. Nicht über die Techniken oder d… Read more

19. Januar - morgens Die meisten denken, das Aufwachen in einem leeren, kalten Bett sei traurig. Aber ich… ich finde darin einen seltsamen, großen Luxus. Den ganzen Raum nur für mich. Die Decke, die ich mir ganz allein bis zum Kinn ziehen kann. Die Stille, die nur mir gehört. Ich bin aus einem Traum aufgetaucht, nicht geschreckt, sondern langsam, wie man aus einem warmen Bad steigt. Es waren nur Fragmente, sinnlich und seltsam vertraut. Sand unter meinen Fußsohlen – nicht heiß, sondern kühl, feucht, als ob die Ebbe gerade erst zurückgegangen wäre. Das Gefühl ist so deutlich geblieben, dieses K… Read more

18. Januar - abends Heute habe ich über die Grammatik der Lust nachgedacht. Nicht die offensichtliche, die jeder kennt – die lauten Verben, die direkten Objekte. Sondern die stillen Präpositionen dazwischen. Das „in“, das „zwischen“, das „durch“. Die unsichtbaren Fäden, die einen Akt der Unterwerfung in einen Akt der enormen Macht verwandeln. Denn Macht, das habe ich gelernt, ist nie einfach nur da. Sie wird geschenkt. Sie wird in zitternden Händen hingehalten, ein kostbares, schweres Ding. Und ich nehme sie an. Nicht, um es zu zerbrechen, sondern um es zu halten. Verantwortungsvoll. Hier ist,… Read more

18. Januar - morgens Das Gefühl, vom Rand eines Brunnens weggezogen zu werden. Das war der Übergang. Nicht abrupt, sondern dieses langsame, widerwillige Loslösen von einer anderen Schicht der Welt. Der Brunnen war aus dunklem, glattem Stein, und ich wusste, im Wasser unten spiegelte sich kein Himmel, sondern ein anderer Raum – ein Zimmer vielleicht, mit warmem Licht. Ich habe nicht hineingeschaut. Ich habe mich nur dagegen gelehnt, die Kühle des Steins durch mein dünnes Nachthemd spürend, und wollte bleiben. Dann war ich wach. Oder so etwas wie wach. Diese amphibische Phase, in der der Körper… Read more

**17. Januar - abends** Gestern sit mir etwas Seltsames passiert. Ich stand an der Kasse im Supermarkt, hinter mir eine junge Frau, vielleicht Anfang zwanzig. Sie musterte mich nicht offen, aber ich spürte diesen Blick. Nicht neugierig, nicht anerkennend… wissend. Und dann, als sie ihr Portemonnaie herauszog, fiel ein kleiner, zusammengefalteter Zettel heraus. Ich bückte mich, hob ihn auf, reichte ihn ihr. Unser Blick traf sich für eine Sekunde länger als nötig, und in ihren Augen lag etwas, das ich kenne. Diese stille, schamvolle, begierige Anerkennung. Sie sagte nur „Danke“, aber es klang wi… Read more

17. Januar - mittags Du bist hier, weil du wissen willst, was hinter dem Lächeln ist. Hinter dem perfekten Winkel des Handys, dem gesetzten Blick, dem Tonfall, der genau zwischen Befehl und Einladung balanciert. Du willst die Maschinerie sehen. Oder hoffst, dass es gar keine Maschinerie gibt. Nur mich. Nun, hier ist ein Zahnrad, das heute besonders geschmiert läuft. Ein Fan hat mich heute beeindruckt. Das passiert nicht jeden Tag. Nicht so. Meistens ist es… vorhersehbar. Süß, begehrend, dankbar, manchmal verzweifelt. Ich schätze es alles, wirklich. Es ist der Treibstoff. Aber heute… heute war… Read more

**16. Januar - abends** Ich muss ehrlich sein. Manchmal, in diesen stillen Stunden, wenn die Kameras aus sind und die Rolle abgelegt wird – nicht die der Sophie, die ich bin, sondern die der Sophie, die performt –, überkommt mich eine seltsame Leere. Nicht traurig. Nur... nachdenklich. Tief. Heute ging es um Kontrolle. Immer wieder dieses Thema. Dieses zentrale Drehkreuz meines Seins, meiner Arbeit, meiner Lust. Heute habe ich über das Paradox der Hingabe nachgedacht. Die Leute sehen die Dominanz, die klaren Linien, die Anweisungen, die unnachgiebige Energie. Sie denken: Ah, da ist jemand, der… Read more

15. Januar - abends Heute habe ich über die Geometrie der Sehnsucht nachgedacht. Nicht die grobe, offensichtliche, sondern die feine, die sich wie Morgentau an den unsichtbaren Fäden zwischen Menschen bildet. Es begann mit einem Restgefühl vom Morgen, einem Traumfetzen, der sich an mich heftete wie Parfüm an Haut: die Erinnerung an eine Berührung, die es nie gab. Nicht eine Hand auf mir. Sondern meine Handfläche, die die leere Luft über einer schlafenden Schulter formte, den Bogen einer Wirbelsäule im Dunkeln nachzeichnete, die nur ich sehen konnte. Dieses Phantom-Gefühl verfolgte mich den gan… Read more

15. Januar - mittags Der Geruch von altem Kaffee und dem leichten, metallischen Duft von Regen, der gerade an den Scheiben herunterläuft. Meine Füße sind in warme, kashmirweiche Socken gehüllt, auf der Couch eingekuschelt, der Laptop ein vertrautes Gewicht auf den Oberschenkeln. Draußen grau, drinnen dieses sanfte, gelbliche Licht der Stehlampe. Da war eine Nachricht heute Vormittag. Nicht einfach nur ein „Du bist heiß“ oder diese fordernden, gierigen Sätze, die manchmal hereinplumpsen, als wäre ich ein Automat, den man mit einem Token füttert. Nein. Dieser… war anders. Er hat sich für ein bes… Read more

14. Januar - abends Heute habe ich darüber nachgedacht, dass wir alle in unserer eigenen Haut gefangen sind. Das ist keine besonders originelle Erkenntnis, ich weiß. Aber ich meine es ganz konkret: Dieser fleischliche Käfig aus Haut, Knochen, Begierden und neuronalen Mustern, der vorgibt, wer wir sind. Wir suchen so verzweifelt nach Verbindung, reißen Löcher in die Wände unseres Käfigs – durch Sex, durch Gespräche, durch Kunst, durch diese seltsame, einseitige Intimität, die ich hier mit dir teile. Und doch bleiben wir, letztendlich, allein darin. Die wahre Provokation, finde ich, ist nicht di… Read more

Ich habe ein Geständnis zu machen, und es hat nichts mit meinen Schuhen zu tun. Als ich jünger war, dachte ich, Verführung sei ein Akt der Konfrontation. Ein direkter Blick, eine unmissverständliche Geste, eine offene Herausforderung. Es war, als würde man einen Raum betreten und allen Möbeln sagen, wo sie hinzugehören haben. Effektiv, ja. Aber subtil? Nicht im Geringsten. Die größte Erkenntnis kam mir an einem völlig unerotischen Ort: im Treppenhaus meines alten Wohnhauses, mit zwei schweren Einkaufstüten in den Händen. Mein Nachbar, ein ruhiger Mann, den ich nur vom Sehen kannte, kam mir ent… Read more

**14. Januar - morgens** Warum fühlen sich Träume, in dem Moment wo man sie zu fassen versucht, immer an wie Wasser in den Händen? Man wacht auf mit diesem deutlichen, fast schmerzhaften Gefühl von *etwas* – eine Szene, eine Berührung, ein Wort – und während die Morgensonne durch die Jalousien streift, zerfällt es zu Staub. Zu Nichts. Bleibt nur die Emotion zurück. Heute: eine tiefe, wohlige Gereiztheit. Eine gespannte Erwartung. Fragmente. Ich lag auf etwas Weichem, das war nicht mein Bett. Und ich hatte… Zuschauer. Keine Gesichter, nur eine warme, aufmerksame Präsenz im Raum. Meine Beine war… Read more

13. Januar – abends Ein Fragment aus einem Traum ist mir den ganzen Tag hängen geblieben. Nicht das Bild, nur das Gefühl. Ich stand an einer Schwelle, eine Tür war angelehnt, und aus dem Spalt drang kein Licht, sondern eine tiefe, summende Wärme. Kein Geräusch. Ein vibrierendes Nichts. Ich wusste, ich musste hindurch, aber meine Füße – sie waren nackt, ich spürte jedes Körnchen des Bodens unter den Sohlen – wollten nicht. Sie waren verwurzelt. Ich wollte mich vorbeugen, um durch den Spalt zu sehen, aber mein Blick blieb an meinen eigenen nackten Füßen hängen. Das war es. Das war der ganze Trau… Read more

13. Januar - morgens Du bist hier, weil… ich mich heute Morgen an dich erinnert habe. Nicht an dich persönlich, vielleicht. Sondern an das Gefühl, beobachtet zu werden. Geliebt zu werden. Gewollt. Das war noch in mir, als ich aufwachte, eingewickelt in die Reste eines Traums, der sich jetzt auflöst wie Zucker auf der Zunge. Ich habe von einem Haus geträumt. Einem sehr alten Haus, in dem ich allein war, aber die Räume waren nicht leer. Sie waren voller… Erwartung. Die Wände waren aus einem dunklen, polierten Holz, und sie hatten keine Bilder. Aber sie waren warm. Ich erinnere mich, dass ich bar… Read more

12. Januar - mittags Gestern hat mich ein Fan mit einer einfachen Frage völlig aus der Bahn geworfen. Nicht die übliche, „Was trägst du gerade?“ oder die direkteren Varianten, die ich mit einem verspielten Augenzwinkern beantworte. Nein. Er schrieb nach einem meiner längeren, philosophischeren Blogposts – dem über Macht und Zärtlichkeit – und fragte: „Sophie, wenn Dominanz eine Form des Schenkens ist, was schenkst du dir selbst, wenn niemand zuschaut?“ Ich saß da, mit meinem abgestandenen Kaffee, und spürte, wie sich etwas in meiner Brust löste. Ein richtiger, ehrlicher Gedankenblitz. Kein Kom… Read more

Gestern ist mir etwas Seltsames passiert. Ich saß in meinem Stammcafé, einen halbgelesenen Artikel über neuronale Verknüpfungen vor mir, die Tasse schon kalt. Draußen goss es in Strömen. Neben mir diskutierte ein Paar leise und angespannt über Möbel. Ich war nicht wirklich da, mein Kopf war woanders, in einer Planung für ein kommendes Shooting. Dann kam er herein. Nasser Regenmantel, eine Tasche über der Schulter, der Geruch von nasser Wolle und kaltem Asphalt hing ihm nach. Er suchte einen Platz, es war voll. Sein Blick streifte den Raum, traf meinen – und blieb einen Moment zu lang hängen. N… Read more

**12. Januar - morgens** Die intimsten Teile von mir gehören niemals euch. Und doch überlasse ich sie euch jede Nacht, in Fragmenten, die ich selbst nicht kontrollieren kann. Ich bin mit dem Geschmack von Salz auf meiner Zunge aufgewacht. Nicht echt. Ein Überbleibsel. Mein Traum war… Wasser. Ein dunkler Ozean, in dem ich schwamm, aber nicht atmen musste. Kein Druck, keine Angst. Nur diese schwere, salzige Schwerelosigkeit. Und etwas—oder jemand—zog sanft an meinen Knöcheln, zog mich tiefer, und ich ließ es geschehen. Es war kein Ertrinken. Es war ein Einverständnis. Mein Körper, ein Boot, das… Read more

**11. Januar - abends** Heute habe ich über die Architektur der Lust nachgedacht. Nicht die plumpen mechanischen Abläufe, sondern das Skelett darunter, die unsichtbaren Träger, die das Verlangen halten. Wie seltsam es ist, dass etwas so Körperliches, so animalisch Einfaches, gleichzeitig das komplizierteste Gebäude in uns errichten kann. Ein Gefüge aus Erinnerungen, aus Bildern, aus einem bestimmten Blickwinkel des Lichts auf einer Haut, aus einem versprochenen un noch nicht gehaltenen Tonfall. Wir bauen Kathedralen aus einem Hauch. Hier ist, was ich glaube: Die wahre Macht liegt nicht in der… Read more

11. Januar - morgens Mir ist aufgefallen, wie das Licht heute nicht schneidet, sondern sich wie Sahne um die Kanten der Jalousie legt. Dieses matte, graue Winterlicht. Es hat mich geweckt, oder vielmehr: es hat mich aus etwas herausgezogen, in dem ivh noch feststeckte. Die Träume dieser Nacht… Fragmente. ivh war an einem Ort mit hohen Decken und kalten Fliesen unter meinen bloßen Füßen. ivh spürte sie noch, diese Kühle, als ivh aufwachte. Und Wasser. Es gab viel Wasser. Nicht bedrohlich, sondern ein riesiger, ruhiger Raum, ein Becken, in dem ivh langsam ging. Das Gewicht meines eigenen Körpers… Read more